FURESE

Nù furese stà mmore,

nu focu ti rabbu ca si stuta.

Pi ffurtuna sotta lu fucalire rrumane nu picca ti roscia.

Ete n’arbulu ti ulìa curcatu a mmienzu a ffore,

ca face ti scquagghia lu core.

Li ulìe catinu, lassanu li cime spizzate,

li fugghiazze, secutanu ddhrà strata.

Chiangimu? Forse.

Intra lla chisura ti lu mele  td’oru,

a llu luntanu si ete n’ombra.

L’urtimu salutu ti lu furese

a tanti sacrifici.

CONTADINO

Un contadino  sta morendo,
come un umile fuoco si spegne.
Là, nel camino,  per fortuna rimane
un po’ di brace.

E' come un ulivo piegato nel sentiero di campagna
che fa piangere di pena.
Olive che cadono dai rami dal tronco ferito,

foglie appassite le seguono.
Piangi?...Forse.

 Nel grande oliveto dal miele d’oro,
in fondo, un’ombra,

 l’ultimo saluto a tanti sacrifici.

FACCE TOSTA

Cresce la facce tosta, intra llu paese mia,

vae a ‘nnanzi comu ‘narbulu ti prima fiuritura.

Tante promesse, ‘nuddhrà mmantinuta,

sulu chiacchere e chiacchere,

totte rricgalate.

La facce tosta, osce conta tice na cosa,

a llu crài poi ‘ndi face n’addhrà.

Pensza e ddice senza scornu,

si pigghia pi fessa sulu stessu e,

comu lu ciucciu  tira a ‘nnanzi,

purtantu la cane a passeggiu ripa a mmare.

Principi sani, ‘ndabbimu tanti,

ete lu cirieddhrù ti sci cumanda,

ti la prima facce tosta paisana,

ca sè cquastatu.

Lu tiempu passa cquetu e bbiatu,

intra stù paese tebbule e fasu,

a mmanu a cquattru scursuni surdi,

cu lli facci toste sempre cchiù toste,

cu lla ragione, ca ete sempre la loru.

Nui cquardamu, cuntamu, facimu...........anche sè,

lu primu paisanu mia,

cu ddhrà facce tosta ca tene,

tice ca facimu sulu tannu.

Si, nui facimu e, spittamu suspirandu,

cquandu hole rria, lu sonu ti la campana.

.

.

CRISTIANI TI GALATUNE

Cu ttieni nu paese unitu,

senza la forza e la tirannia,

cu ‘ncocchi cristiani e cose,

ca ritinu e scherzanu,

non ete cosa pi tutti.

Cu llu squarti,

minandu lardi ti la matina a lla sera,

cu tti mangi puru l’istìceddrà,

ete la motda nòa.

Ssittatu a lla finescìa,

escìu pupi fuscire,

cumandati a bacchetta, comu cani a lli pecure,

intra stù paese ecchiu è riveritu.

Li facci toste ca teninu, pane nostru cquotitianu,

fommicanu palore.

Palore, ca no tti li scerri,

anche sé, sci li tisce oramai ete fumu,

comu fumu sò lli cani ca lu secutanu,

ma nienzi sontu e cu llu nienzi si bbinchianu.

Li ‘mbrogghe giornaliere,

li pinsieri loru, la ‘ngordizzia ca portanu sobbra,

‘mboggicanu puru, lu cautu t’agostu.

Chiacchere cuntate comu fatti veri,

sci rite, sci si ‘mbrazza, seggie hacanti, sci face hali,

rusciti e lumini ddumati ca facinu numeru,

mentre cala la muttura.

A llu luntanu, cristiani ti rabbu, ma sempre ti Galatune,

citti, citti, ca spettanu, fatiandu comu api.

Trasendu ti l’arcu, cu bbai a lla cumune,

ti ene ti core cu ddummandi a stì case ‘ntiche,

sé onu istu mai,

maschere, cchiù mascherate ti cqueste,

ca a llu bisognu loru, sontu amici,

a llu bisognu nosciu, mendule ‘ncanniddhràte.

          Damiano non pensa di essere bello. E' il comportamento inequivocabile delle donne nei suoi confronti che gli rimanda l'immagine di un uomo pieno di fascino. Ha vent'anni e tutte le donne che vuole. Le altre non esistono. Esiste davvero solo il frutto di cui lui ha voglia, il resto è scenografia. Lo odiano, lo sa: quelle che - pur essendo carine - lui non prende in considerazione; e lo odiano i maschi, quelli che gli stanno intorno interessati ai suoi scarti e quelli che lo tengono alla larga per quella sua aria di incosciente spacconeria.

          Si lava e si profuma con cura, ma non ne avrebbe bisogno: la sua pelle è dolce e morbida, leggermente ambrata, i suoi denti perfetti, le mani forti, le sue labbra disegnate, il suo corpo emana sicurezza e calore. Soffre terribilmente il caldo, ma la sua immagine non si sciupa, i suoi vestiti rimangono in ordine sulle spalle larghe, sui fianchi, sulle cosce muscolose. Tutto in lui promette e i suoi occhi parlano.