un bocciolo di rosa tea giallo

è sbocciato folgorando il cielo, nonostante

l’arido sito dove la madre

amorevole lo ha nutrito di niente

l’amore tra di noi continua

con l’incipit dell’autunno, nonostante

il tempo inclemente del cuore

abbia appesantito i passi

l’anima ha ripreso a volare

lassù in cerca di nuvole, nonostante

il deserto della ragione ricerchi

nuova linfa a cui attingere

le dita tamburellano impazienti

attendono l’arrivo di parole, nonostante

il silenzio abbia ammaliato

il desiderio rimasto inespresso

l’incedere riprende ansioso

verso un inverno alle porte, nonostante

la neve nei capelli suggerisca

la calma di un più quieto procedere

Ciao Amore,

Spero tu stia bene e che lì al paese tutto scorra come sempre, lontano dalle miserie umane!

Qui sul Don fa molto freddo, ma il paesaggio lo ritrovo amico, sembra di stare sul nostro grande fiume, in inverno, quando la neve ammanta tutte le cose, compresi gli spioventi dei campanili che così bianchi, si confondono col cielo grigio.

Il tenente continua a dire che la vittoria è vicina, che conquisteremo i campi petroliferi del Caucaso per il nostro Duce ma ... non so se dice la verità.

Sai, i rifornimenti cominciano a scarseggiare e si fanno sempre più rari i convogli che arrivano qui da noi. Sta cominciando a mancare un po' tutto, persino i miei scarponi, ormai logori dall'uso, li ho dovuti aggiustare usando come soletta una scatola di fagioli appiattita e ricoperta col cartone, che i ricambi non ci sono più! Anche il fucile, son più le volte che è inceppato dal ghiaccio che quelle che spara ... ma siamo sempre vivi!

PERSA IN UN BICCHIERE VUOTO

La bottiglia passa di mano in mano

Brilla il vetro nella notte

ammiccante  sensazione di forza.

In gola scivola il liquido

fresco, caldo… nella notte inutile.

La gioventù

Che non capite, che non volete

buttata via

per uno sballo stupido.

Quella Gioventù

così preziosa

persa troppo presto

in un bicchiere vuoto.

Orofiorentino

Ho ruscelli di parole aride
nude distrazioni tossiche
arrotolate sulle nocche spolpe
giochi di bocche adultere
sbucciate all’alba
e il silenzio che nasce
è lì,su letti ormai freddi
al tacere del sole
e di quel lampo gridato

* photos from web