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Ora il tempo è un grappolo di nodi,
intreccia l'ore a costruir la rete
ove imprigionati cadono i pensieri.

E' silenzioso il suo fluire
e inarrestabile lo scorrere
di palpitanti attese...

Sospeso tra le invisibili corde
che giorni senza luce han tessuto
lento si offre alla speranza.

Arrendevole rifugio che riaffiora
tracciando un profondo solco,
sulla sofferta ombra...

E’ nel flauto dei ricordi
il teorema a sciogliere ogni nodo,
a dar respiro alle prigionie.

E’ remota ruga
intinta di effimeri bagliori...

Rosemary  & Grisby

Voluttà delicate si scaldano in furente calore
gocce sinistre solcano pelli adamantine
e come diamante ci graffiano d'Amore
così sfaccettati e unici nella fame
carezze tenaci d'amanti voraci
e poi ancora lingue pastose e fruscii di labbra
godiamo di umori e del denso che inebria
e dei movimenti come tellurici ansimi
poi tutto si blocca in statica fisica tensione
fra occhi sbucciati nelle tenebre dei respiri
suggiamo - inversamente avviluppati - l'inebriante sapore
muschiata ebbrezza che ci saliva nenie
e poi, insieme, ci scambiamo fluenti orali piene
parole a mescersi assieme all'umidore che frizioniamo
parole che suonano liquide odi e che dicono indecentemente: "amiamo"
sfumandoci appena nelle notti avvenire con lenzuola agrumate e respiri di miele
non ci turba il fiele, ne lo stridente che all'amare succede; ma come placide vele...
solchiamo le ore e ne facciamo boa d'attracco
ancorandoci ad un sogno evanescente di Giugno.

Aldoplus79&Morfea77

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Senti quei colpi  di martello

sulla carne, risuona

il legno prima lenti e precisi, poi

straziano il ventre

ha trovato il morbido il chiodo

che trafigge senza sangue

spine di parole

cucite sulla bocce

ascoltano il silenzio crocefisso

ultima luce di un deserto di pietra

che respira le intese.

1

Letto tiepido. Un piede scalzo sotto la coperta di lana. Il calore che scende tra le righe della pelle, fino ad arrivare dentro le ossa. Le mani umide, il freddo evaporato nel sudore.
Una maglietta di cotone rosa, impigliata sulle scapole, traccia sulla schiena una piega dolorosa, da poter ricalcare nell’acqua fredda, al mattino. La figura di lei spesa sul materasso. Quel ricamo giovanile sulla stoffa e il seno curvo, premuto sul cuscino. Le gambe slacciate su un acquerello, dove la tela cuce il movimento leggero, sulle sue labbra dure. Anche e gomiti scrosciano, come aghi, tessendo il sonno. Un sonno che si infila nella camera scura senza far rumore.

[Ci sono forme di fiato
roridi filtraggi di luce
a sedimentare nell’alba

e la mia pelle ti cerca
avanza nelle cuspidi
di questa notte che si fa inizio

Sento ancora quelle dita percorrermi
lavarmi di piacere
nell’attimo poco prima del sonno

-e si fa giorno
sull’inchiostrata avarizia di labbra-]