Teneva Strette Le Mani al Volante….e si guardava attorno cambiava traccia del cd molto spesso a volte troppo spesso…,al suo fianco quella ragazza,i suoi occhiali a cuore rossi, il suo vestito bianco e candido, le sue vecchie all star Rosse, il sole delle sei del pomeriggio,la illuminava sfrecciavano sull’asfalto senza nemmeno guardarsi, senza nemmeno coinvolgersi,la musica gli donava il ritmo loro si limitavano a seguirlo, loro si limitavano a seguirlo…….la notte non arrivava non osava venire fuori dall’orizzonte in quel pomeriggio estivo placido e Condito di chitarre distorte,

Era un’uomo alto quasi due metri,con i capelli neri  legati da una coda, il pizzetto anche esso nero e ben delineato, indossava un cappotto grigio,e dei pesanti stivali di cuoio,sorrideva e dalla sue labbra usciva lo scintillare di un dente d’oro,si liberò del tutto del buio, aveva un’occhio solo,color ghiaccio il ragazzo smise di mordicchiarsi il dito e si mise dritto ad affrontare l’uomo, la ragazza singhiozzò e si rannicchiò su se stessa e si sedette per terra, il ragazzo era piccolo e minuto in confronto all’uomo, cheaveva la palpebra sinistra cucita con del filo rosso, a pochi centimentri di distanza tossiva e sorrideva,aveva dei bottoni in mano,bottoni di tutte le misure e di tutte le forme,un’ultimo colpo di tosse e poi disse, “Benvenuti, siete i soli che vedo da più di cento anni, questa città è rimasta cosi, abbandonata per anni e io sono il suo custode, sono anni che non parlo con nessuno sono schiavo del silenzio ,il silenzio che riempie ogni vicolo di questa città mi dispiace che adesso uno di voi dovrà restare con me, perché è cosi che vuole la città è cosi che vuole il destino mi dispiace” e nel dire questo prese un coltello dalla tasca interna era una lama ondulata con un’impugnatura d’argento massiccio,  il ragazzo si guardò attorno, ma solo le nuvole in cielo, erano testimoni di questo evento, il ragazzo spostò la ragazza, che si ferì alla tempia, cadendo pesantemente su se stessa e rompendo anche gli occhiali a forma di cuore, il ragazzo spinse l’uomo che non si mosse, sembrava un palazzo piantato a terra, con pesanti fondamente mentre il ragazzo sembrava una goccia di pioggia,destinata a scivolare via…l’uomo affondò il colpo, sul petto del ragazzo, che singhiozzò ma non pianse, che guardò fisso l’uomo negli occhi mentre il sangue nero le correva via dalla vene, l’uomo lo poso delicatamente a terra e disse” mi dispiace ragazzo ma è il volere della città io ubbidisco a queste pietre” la ragazza con il sangue che le scorreva sul viso prese tra le mani la testa del ragazzo e finalmente lo guardò avevano entrambi gli occhi marroni, il ragazzo non li aveva più pieni di paura, mentre la ragazza li aveva pieni di pianto, e il suo vestito bianco si macchiò di sangue, mentre in ginocchio accarezzava i capelli del ragazzo con le dita mangiucchiate, e i due che non si parlavano non si parlarono nemmeno stavolta, la ragazza rimase li a tenere la testa del ragazzo, piangendo, in mezzo al silenzio, tra il buio e i sassi, di quella città fantasma…

SEI VAMPIRI

C’è solo neve. Tutt’al più qualche palla di Natale, ogni tanto, fluttua sulla linea dell’orizzonte, come per scherzo, ed è subito ingoiata dal bianco. È un sogno, cos’altro volete sapere? Anche il sole è ghiacciato, ed è il sonno dei giusti.

Sulla donna, che giace su un fianco con il capo reclinato, e a malapena si puntella sul gomito sinistro, stanno i vampiri, silenziosi, sicuri, sobri, seri. Non hanno la volgarità famelica dei loro compatrioti, né le loro vesti fruste: inappuntabili, nei loro abiti da sera, con un giglio all’occhiello, terminano metodicamente il loro massacro.

Le loro fauci non fanno rumore nel pascersi del corpo della donna: il loro, più che un succhiare, è un trasferire, ricco di sapienza, modernità e tecnologia, ma senza scatti alla risposta. Ed ovviamente, mica s’intralciano.

Il primo, che è il più grasso, ha le labbra accostate alla nivea fronte della donna, e di lì sugge tutto il sangue che c’è nel cervello. I suoi denti sono pochi, ma larghi e robusti, e ciascuno di essi ha la forma di un piccolo schermo, cui aderiscono un cartellone completamente bianco ed una chiave di violino. Nella mano destra, stringe un sacchetto nero in cui raccoglie la materia cerebrale che, ogni tanto, cado dalla piccola ferita, eseguita con precisione chirurgica proprio sopra i seni paranasali.

Il secondo si è premurato, prima di venire, do procurarsi uno specchio, che ha posto sugli occhi cerulei della giovane donna, che sono il suo punto d’approvvigionamento. Mentre le sue orbite perdono progressivamente colore, e si spegne ogni irritazione nel suo sguardo, ella vede, riflessa nel vetro, una moltitudine di figure in ombra, impacciate nei movimenti, sullo sfondo di una parete di pietra. L’ultima cosa che sente è un bacio.

Il terzo si è accontentato della mano sinistra, di cui si occupa, però, con insolita cura. La tiene delicatamente tra le sue, la accarezza, ne saggia la consistenza delle nocche con un interesse che non è meramente tecnico, ne esamina le varie linee, ne assapora il fitto reticolato col naso. Poi la chiude a pugno: ed ecco che un raggio di luce, colore del fuoco, si sprigiona da essa, e si ha una visione (ma non si sa se sia del vampiro o di tutti) di un cielo, di un mare, di un bosco, di un burrone. È allora che, a malincuore, egli dà inizio al suo ingrato ma doveroso pasto.

Il quarto, invece, dimostra molto meno rispetto per la mano destra, che è verdognola e perlopiù malata di ittero. Ci ha sputato più e più volte sopra, cospargendola di macchie violacee, e poi l’ha leccata, con la sua lingua lunga, stretta e scura, arrotolata opportunamente per l’uso. Ha tenuto ben aperta la mano, perché soffre di un leggero disturbo di vista; e forse, nella forza, ha inavvertitamente spezzato qualche falange, il che è un inconveniente non trascurabile, visto che i pezzetti d’osso guastano il sapore del sangue. Ma chi si accontenta gode.

Il quinto, infine, che è il più emaciato, e certo il più assetato, si è appropriato del petto, e si nutre con appassionata fedeltà e morbida ferocia qualche centimetro sopra il prosperoso seno della donna. È il più violento dei cinque, e spesso, a causa sua, la donna, pur se incosciente, si è agitata tra le sue fauci con spasmi sempre più incontrollabili. La maggior parte del suo sangue va a lui, che pure tutti gli altri temono e tengono lontano. Egli è l’unico che sorride, ma ha le lacrime agli occhi.

Dracula arriva in quel momento, immortalando quello scenario con il suo sguardo spento, quasi fosse una già più remota fotografia. È attonito e incredulo: non pensava davvero che i suoi compagni – e sottoposti – non l’avessero aspettato per il festino. Intenti come sono a suggere il sangue delizioso, essi non si preoccupano affatto della sua presenza, né si peritano di suggerirgli una giustificazione: anzi, continuano come se nulla fosse.

Egli lancia loro un’occhiata truce, poi inquieta, poi disperata. Infine, ma già con un solo filo di voce rimasto, esclama: – E a me cosa resta, allora? –

Così i suoi cinque compagni allungano ciascuno una mano e gli consegnano un mazzo di rape.

Non ci sono molte cose che posso dire di aver fatto.
I miei ventotto anni sono tutti qui, li porto sempre nella mia borsetta con la cipria ed il rossetto. E conservo, nel taschino laterale, la mia infanzia con due spiccioli di sogni che non servono a comprare neppure lo straccio di un ricordo.
Si è bucata anche la stoffa della borsa. Resto in piedi a srotolare la memoria. Immobile, accanto al letto di mia madre ascolto la voce della notte. E se la notte potesse parlare resterebbe zitta, lascerebbe ogni cosa al suo posto e non andrebbe mai a contemplare le onde nere del mare.
Come sono i miei giorni lo racconta il ritmo dell'ora che passo come me che sono sempre la stessa; mentre loro mi sembrano sempre tutti uguali.
Oggi sono tornata a casa stanchissima.
I bambini sbraitavano insistentemente e non sono mai riuscita a farli stare fermi.
Nemmeno un momento si sono fermati e non so darmi pace.
Non ho ereditato le grida dei figli e non ho vissuto in una famiglia numerosa. Io figlia unica, sto parlando dei bambini che mi hanno assegnato.
Venticinque bambini scatenati che invece di starsene fermi su quei venticinque miserabili banchi non fanno altro che correre e saltare per cinque ore filate.

La bellezza è una forma di genio, anzi, è la più alta del genio perchè non richiede spiegazioni.      Oscar Wilde

La tela nell'infinito

Come potrebbe definirsi l’inevitabile incontro fra due anime perse? O identificarne la risultante? Non ho problemi a chiamarlo con un unico e stesso nome: fato.

Nel momento in cui queste due anime si fondono in un’unica essenza, ogni tassello prende il suo posto, in un momento di estrema e perduta illuminazione il fato ha un ruolo determinante.

E chi più di me potrebbe raccontare ogni istante, ogni parola pronunciata, ogni immagine ritratta su quella meravigliosa tela ch’è l’universo e la natura tutta.

Era un mattino solare come tanti estivi che si succedevano lì, sul Gargano, dove monti e mari sono la perfetta congiunzione degli spiriti colti, come scriveva Gautièr.

Era particolarmente bella Saba, la mia migliore amica sin dai tempi del liceo, quel giorno quando ci ritrovammo sulla piazzetta, alle nostre spalle il borgo antico e davanti il mare azzurro, baciate dalla brezza fresca dell’alba che man mano andava stemperandosi. La sua chioma mora sembrava fosse tutt’uno con le spire e il suo viso era abbronzato da quel sole che tanto arride a questa terra così generosa quanto incompresa. La sua bocca regolare e lucida coronava con la sua dentatura bianca, un sorriso argentino e volitivo.