L'immensità si coagula
in un io eretto pieno di gobbe
e nella mano crepita la mia verità:

forse un bambino muore ma tu alzati,
avverti gli uomini: il latte è fluido
nella mammella del poeta,
 
dove Dio pone le tracce di mollica,
dove già è il crepuscolo dei buoi

ché dal loro giogo s'infiora
la malapianta 

Ridi piccolo, quando sarò grande
ti porterò la luna.